Aus flüsternden Fäden erwachen die Stunden.
Sie tanzen zwischen den Tropfen und feiern das Leben.
Auf. Fort. Mit Kampfeslust in den Krieg. Erschrocken. Verloren.
Die Süße des Reißweins, der Rauch der bunten Lampen. Es tanzt die Nacht noch am Tag.
Wasser von allen Seiten. Wir gehen darin auf. Wir werden damit eins.
Die Magie des Nicht-Sichtbaren ruht in der Weite, in der es schwingt.








